só mais cinco minutos

Estou perdido neste mundo
Que não só é meu como não
Que não só é mau como são
As pessoas na rua que olham de lado

Para quem fez tudo
Para não ter nada
Vida à rasca, mal passada
Menos na tasca, bem regada

Mal regada é a flor que brota
Por entre as pedras de uma calçada
Mesmo assim tem força, a marota
De aparecer onde não é chamada

E depois cortam-na
Sem dó nem piedade
Porque é a ré que assume a vontade
De ser onde não devia ser

Ser, existir
Morrer, dormir
Pertencer a algum lugar
Para acordar, arrepiar

Para abalar a fugir
Recordar, recortar
Partir é ficar
Se esquecer já é sumir

Em suma, concluo
Pena a da pobre cativa
O pior de uma flor estar murcha
É ainda estar viva.